No tengo palabras o tengo mucho miedo.

Aquellas montañas nevadas parecían tan cerca de mis manos, pequeñas y curiosas. Creo que era justamente eso lo que me producía tanta tristeza; las veía, sabía que estaban allá, pero también sabía que nunca llegaría hasta ellas. Quizás siempre ha sido así con todo; veo, siento, pero nunca alcanzo, nunca soy ni estoy donde miro. Alguien debió apartarme del escenario. Todavía espero el momento justo para entrar en escena.

Lo que conozco de mí
lo que he hecho relato
de mí

Después, hay este vacío
que ansía ser vacío
éste no querer estar
ni pisar

Yo sé poco de mí
y de ti

Pero sé
-porque a veces siento-
sé que hay gestos que
hubieran podido
salvarme.

Dudar a cada palabra,
a cada paso
a cada gesto

Dudar del pie
y del suelo

Dudar del orden
del caos
de la fila
de la norma
de lo no escrito
de la no-linea

Dudar de la sombra persona
y la persona sombra

Dudar del nombre

Ya no sé qué fue elección propia
y qué solo, y simplemente, fue.

Hay días en que durante mi despertar me acompaña un murmullo inquisidor de fondo, mientras aún camino encima de la peligrosa línea realidad/evasión.

Es ahí donde aparece esta sombra temblorosa que me hace dudar, que me hace temer al sonido. Y nada es silencio, porque aún resuenan los gritos en mi cabeza.

Y pienso en esos colores de mis dibujos de niña. Y quiero volver ahí, al dibujo, no a mi niñez.

La sombra duda, y ya no recuerda si le tocaba el papel de sombra o de persona.

Las personas a veces también tiemblan.

Hay
en mí
latido a destiempo
latido eco
latido huella

Golpeteo que traza el ritmo
de los pasos de quienes son ausencia

Hay
en mí
recuerdo anónimo
pisada cóncava
historia a lápiz

Herencia no escrita ensombrecida
por las altas torres

Hay
en mí
voz sin nombre
regusto a palabra
ajena no mía

Una madre pare a la muerte
y llora
y su lloro es el lloro del no nacido

en nosotras se halla
el grito del mundo

Nana

No había huellas, y no pudimos caminar.

Al no caminar, no pudimos hacer camino.

Al no hacer camino, no pudimos emprender el viaje.

Al no haber viaje, no hubo partida, y tuvimos que permanecer aquí: 

en el lugar donde nacen las canciones.

Y así nació esta canción, que tu triste madre canta, mi dulce niña que en la cuna descansas.

Un pájaro azul sin nombre
alza el vuelo desde mi ventana

no importa

algo ha callado

y no puedo recordar qué decía
si era un saludo o una despedida
una palabra de socorro
o de consuelo

algo ha callado

y no puedo recordar si
los pasos dados eran de llegada
o de huida.

tampoco recuerdo cuando empezó.

Quizás era el esbozo de una melodía
o el susurro de una sombra

Quizás era silencio y ahora todo es ruido.

no importa

solo añoro un poco el ayer y su tierna ignorancia.

Ellos querían ser libres
pero tenían demasiado miedo a la libertad del Otro.

Los hombres se alzaron y derribaron a Dios.

Ellas callaron y siguieron cultivando niñas-silencio.

Ahora los hombres andan buscando otro Dios
a quien pedir perdón.

Ellas siguen no siguiendo.

La gota ha caído al suelo y ha dejado de ser gota.

Yo sigo cayendo.

La espiral convulsa de mi pecho late.

y entre grito y grito ardo

y entre grito y grito el silencio 

es la pausa para el Miedo.

Cotidianidad

La Niña casi llora
pero el Padre mira.

Y ella sonríe.

La Madre mira a la Niña
y también sonríe.

Se sientan a la mesa
y todos sonríen.

Alguien hace una foto.

Retrato de salón.

Huyendo del recuerdo
-la joven que camina-.

Recuerda:
no hay camino hacia el olvido.